La metáfora .....el lenguaje propio .

Estimados va esta charla vía blog :
Anónimo: Es la metafora siempre una figura?
mmm... figura?
Marcelo: Me refería a una “figura poética “al concepto de figura en su mas abarcante acepción , no en el mero sentido gráfico
Anónimo : Ahora, tambien la escala puede ser significante que se transforma en metáfora.
La relacion entre cosas,"tension", puede ser una metáfora.
La textura, la trama, pueden ser metáforas,
El juego de la luz, puede ser metafora.
La acústica, la resonancia, los ascensos, los traslados, los llenos, los vacios.
Todos son signos llenos de contenido que si o si remiten a otra cosa. conciente o inconcientemente.
Ahora cada "interpretante"...a lo suyo. pero de lo que no puede escapar es de lo simbolico que es la escencia del hecho. y esto creo yo...deberia (es) ser objetivo.
Por tanto...decir la búsqueda de un lenguaje propio. me parece que no es así. el lenguaje es definitivamente objetivo, sino, no podría ser lenguaje. el lenguaje esta, es.
Marcelo: De acuerdo en todas las variantes posibles de convertirse en metáfora, esta visión es mucho mas completa y enriquecida que la sola metáfora visual, tan pregnante en nuestra época.
En relación a la supuesta inexorable objetividad del lenguaje no estoy de acuerdo ya que el artista es un tipo que está siempre buscando su propia manera de decir , tal vez esa sea su principal tarea no sólo lo que dice sino cómo lo dice.
En el campo literario , por dar un caso podríamos interpretar la existencia de dos tipos de lenguaje.
El científico- objetivo : en lengua española el que responde a la Real Academia
El artístico subjetivo : en literatura el lenguaje propio del escritor que se ve “obligado” a inventar palabras para expresar con mas contundencia su sentimiento, vaya como magnífico ejemplo esta descripción del acto amoroso que escribe Cortazar en Rayuela

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes.
Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando,reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia.
Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios.
Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, losesproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé!
Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, encarinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.



Salud
Marcelo